El beso.

Si aman,
cuando besan,
dos, en nada se convierten.

Los cuerpos devienen en universos
y los recuerdos, en ceniza.

Besar es morir
para nacer en el otro.

Fermé le bouché

Chubascos moderados,
la tarde insiste en llover.
Cuando ya no hay donde esconderse,
sólo queda aparecer.
Llueve.

Fragmento VII

Y a veces también sospecho,
que la perfección existe.
Pero está dispersa en infinitos
espacios.

fragmento V

Sombra es,
un eclipse de luz.
Definitivamente no,
su ausencia.

fragmento III

A veces sospecho que nuestro tiempo nació, para que nuestra quietud no nos suicide.

Amor

¿Dónde escondes tu belleza cuando juegas a desaparecer?

La mujer sin nombre II.

Deambula con la fragilidad de percibirse viva.

Permanece

Escribió,
con sus manos
capaces de borrar.

Incineró,
cuanto papel
encontró.
Y todo fue polvo.

Pero aquellas palabras que terminaron en cenizas,
hoy vuelan con forma de susurros.

Cuerpo

Una llave que cierra
la posibilidad de ser
invisible,
impalpable,
inadvertido.

Un modo de ser distinto,
pero saberte siempre el mismo.

Un manojo de emociones huracanadas.
Una forma con la cual recordarte.
Un fragmento de cielo hecho piel.

Putrefacción

Un cuerpo supura
el amor que no dio.
Metástasis de miradas
no sostenidas,
muere por las veces
que no miró.
Se desintegran sus venas
porque en ellas
no corre la compasión.

Maldita la esperanza
con la que he nacido.
Que no me deja.
Que no me abandona.
No dejo de esperar que.
No dejo de creer que.
No comprendo,
No aprendo,
No puedo,
No quiero,
No amar.

Ahogo lingüístico

La boca rebalsa de onomatopeyas que se atropellan por salir, antes que las devore
el miedo que planea como ave rapaz, con hambre atroz de sentido.

Interior Noche: Susana Crema

Sobre el balcón, Una mujer con bata negra y cigarrillo en mano derecha, viaja en línea recta hacia lo que fue. El recuerdo se instala en el presente para mantenerla en pie.
De su boca brota el humo que invade la habitación toda y transforma la escena en la imagen del final de una vida.
De su boca también brota sonido. I´m so in love with you, canta. Su mente intenta desaparecer de ese lugar, su cuerpo ahora presente se tuerce, retuerce y cae.

Interior Noche: La mujer Fayanca

Una mujer aparece debajo de un tapado y por encima de unos tacos rojos. Cae y sus huesos crujen entre los escalones. Lleva Cabellos dorados e inestable andar. Pareciera ir detrás de los ruidos que oye. Su mirada se posa y queda estática. Su cuerpo no recuerda la simpleza y lo cotidiano se convierte en imposible. Sus pensamientos se convierten en lágrimas, unos tras otros los pensamientos ruedan por sus mejillas.

Des-ordenada temporal

Renglones más abajo en este texto, probablemente contaré que estoy yendo hacia atrás rastreando una ubicación temporal sobre la cual escribir.
Supuestamente Escritos ya algunos renglones, observé detenidamente y percibí que algo había acontecido:
Habiendo partido desde el futuro, viajo hacia el pasado. Durante el viaje, el pasado se transformó en Lo futuro y el futuro en Lo pasado.
Viendo los renglones, ahora arriba en este texto, sospecho que las coordenadas temporales se han convertido en ubicaciones espaciales.
Si retomo la escritura desde aquí, transformo ahora el pasado en Lo presente.
Y si escribo sobre otra cosa que no tenga relación con la ubicación temporal sobre la cual futuramente iba a escribir; aquel futuro que se había convertido en Lo pasado, deja ahora como posibilidad, de existir.
Habiendo experimentado un colpaso verbal que hizo desapareceer Lo pasado y Lo futuro, sólo puedo seguir escribiendo en Lo presente.
Y teniendo una sola coordenada, de nada sirve ya rastrear una ubicación temporal.

Desborde

Escribe compulsivamente.
Las palabras rebalsan del cerebro
y estallan sobre la hoja.

Compulsivamente escribe,
buscando silencio.

La mujer sin Nombre y El cuaderno Inexistente

Caer

Una semilla que no sabe caer,
genera una flor.
La que sí,
se convierte en árbol.

La mujer sin nombre.

Anecdotario del día polónico.II

(Horas antes, tres pisos más abajo)

En la planta baja la tarde acontecía liviana. El misterio de la esponja y la bolsa de dormir decidieron irrumpir la escena, mientras el velador alado se encaprichaba en seguir apagado.
Un duende alguna idea pensó,
Otro duende un recuerdo contó
y Que sé yo,
dio dos pasos y se cansó.
La inercia flotaba cómo única constante y el día insistía en tornarse polónico.
Todo lo demás, tres pisos más arriba, nos encontró.

Poema del día polónico.

verdes y mantecas
la nada nos penetra.
la casa me mira
y pide que le escriba.
Entre lavandas, máscaras y charlas
el caballito de mar cabalga.
con los anteojos para enamorarse,
el crujir de los panes en las bocas
y Aznar inventando mares
los duendes y el que sé yo
fueron tejiendo el día.
la casa quiere hablar
y yo, le presto mis letras.

Lengua Viva

mis palabras olvidaron la quietud.
Ellas danzan,
porque mi lengua
nació con pies.

Origen

Abro la canilla
gotas caen.
Olla en el
Fuego,
Ebullición,
Transformación,
Vapor,
Vacío.
Quisiera saber
hacia donde habrás ido
Gotita,
así te sigo!

Ciertamente incierta

Ciertamente,
Al bullicio de los objetos,
a los mundos de la ciudad
y al susurro de mis cuadernos
le encuentro, como a estos papeles,
la misma razón de ser que a mí misma: incierta

Palabras Corpóreas.

Las palabras son tan sólo aire.
Pero se convierten en brisa, viento o huracán cuando son impulsadas por el cuerpo.
El cuerpo da sentido a lo que se pronuncia.

Qué será quién...

Será
un perro,
un anciano con las manos en los bolsillos,
o dos en el pasto,
o la luna colgando,
o la mujer que mira el reloj,
o la inestabilidad que ella le genera a él
y él a ella.
Un pájaro acercándose sigilosamente a otro y luego corren y luego paran.
El almanaque que sobresale del bolso,
El que me mira escribiendo,
El farol que alumbra el lugar,
El libro que espera ser leído,
Los guardias detrás de mi espalda.
La conversación entre dos amables extranjeros,
La pareja de ancianos que aún caminan de la mano.
La señora del pororó,
el barco en espera.
Quién será qué.

Tríada de Voluntades para una Semilla.

Una semilla necesita de tres voluntades:
La de la tierra, para contenerla.
La del agua, para nutrirla.
La del viento, que esparce vida.

Dadas las voluntades externas todas, no toda semilla llega a destino.
Razón por la cual sospecho, de una cuarta voluntad no externa, sino intrínseca: la del Fuego.
Voluntad que necesita toda semilla para dejar de ser ella y convertirse en flor.

Intento Fallido de armar una historia con títulos de la Biblioteca

Alicia espera a Godot en el país De la seducción,
un lugar donde Patas Arriba el Alma y la Danza están.
Personas en Loop mantienen Diálogos sobre la naturaleza humana mientras se murmuran Elogios y refutaciones sobre el ingenio.
Del otro lado del mundo, el Hombre que calculaba y la Bailarina de Izu escuchan Tokios Blues mientras van tras Los Pasos Perdidos.
Formas Breves de pasar el tiempo en la ciudad letrada..
…Así es la insoportable levedad de la Tierra de Hombres.

Fracciones Humanas IV

Miró aquella foto.
Una niña.
Esa también era ella, al menos eso indicaba su nombre. Se sintió dispersa en el tiempo. Allá atrás, había observado, aún la aguardaba su inocencia.
Pensó en las fotografías y su habilidad, parecida a la de las palabras: Ponerse en lugar de eso que no está: un momento, una persona, una emoción, incluso una cualidad extraviada.
Ya no era inocente, pero conservaba esa imagen donde sí lo era.
La foto la contemplaba,
Seduciéndola para que vuelva.

Inconcluso II

Ahí estaba, en el rincón. Acechaba. Y la dejé entrar.
No por interesante o seductora.
No.
Por insistente. Buscaba mi atención, quedarse con mi tiempo.
Obligado a dejarme habitar y culpable de no haber podido elegir, llegamos al desquicio.
Entendí que el matrimonio forzado con una idea no conduce a nada. Y así fue que dejé de escribir aquella historia.

Texto Terrestre

Así en el Cielo como en la Tierra.
¿Somos plagio, intertextualidad o metáfora?

Corto Circuito

Una emoción quiere conocer su magnitud.
Busca entonces, un orificio para ir al mundo.

Es un grito. Pero no encuentra oídos.
Y si los oídos parten, los gritos se desploman.

Entonces la mano toma la pluma
Y puede tranquila gritarle al papel.

El papel tampoco escucha,
Pero tiene la virtud de saber refugiarlo,
Hasta que alguien pose los ojos en él.

Aquél grito que estaba en un cuerpo,
Está ahora en otro cuerpo,
Buscando un lugar para hacer eco
Y volver a empezar.

Miniaturas

Un niño se ocultó
En la miniatura del universo,
Entonces no hubo más
Que ser adultos.

Algún día,
No muy lejos
Espiaremos
Donde duermen
Los niños que una vez
Fuimos.

Silencio Divino

Si es real que Dios dijo
Hágase la luz
y aquello aconteció,
pues entonces
el universo estaba
escondido en su silencio.

Fragmentos

Las ideas,
trampolines para saltar a lo desconocido.

No lea.

Junio, Julio, Agosto, Septiembre. Stop. Primavera. Florecer, crecer. Este texto va creciendo, pero no sé hacia donde está yendo. Transitémoslo. Juntos.
O, separadamente.
A mi parecer carece de toda razón de ser.



Excepto por una:
No ha de ser leído.




Si aún estás leyendo es,
Porque

Aprender a leer,
Implica perder la capacidad de n o l e e r.

Nadie.

Me recordé.

(Fue de repente, que se note eso por favor. Y sobre todo, que se note la diferencia con Recordaba y su imagen asociada de estar mirando por la ventana con ojos melancólicos, o su versión de estar ellos fijos sin mirar, o mirando dentro. Es más adecuadamente, un acordarse. Pero la acción recae sobre sí mismo: Acordarse de uno en un recuerdo.)

Entonces decía, me recordé.

Estaba en una plaza y estaba junto a Nadie.
Absolutamente Nadie.
Nadie completo.
Todas las partes de Nadie estaban ahí conmigo.
Y no por desaparecer. Nadie había desaparecido.
Simplemente Nadie habitaba.

Confieso que necesitaría una palabra más Nadie que nadie, para describir tal emoción. Pero intuyo que aquella que busco, no existe. Y sin palabras, Relato, no puedo seguirte.

Sentada en un sillón

Sentada en un sillón.
La masa corporal curva el espacio que ocupa.
Parecieran acontecer de similar manera,
El Tiempo y el Espacio;
Fabricados por estar la Tierra
Apoyada en el universo.

Aquí te espero

Me cantas.
Me escribes.
Me deseas.

Sé que hay algo en mí que te seduce.
Mi aparente luz o mis sombras, quizás. Me contemplas cuando estoy, cuando desaparezco.
Obsesionado por conocer mis secretos, me espías.

Pero Yo,
También te espío.
Sé de tus tristezas.
Soy cómplice de tus engaños y de tus escasas felicidades.
Soy lejana y aún así escucho tus susurros.
Soy tu princesa inalcanzable y sé que no descansarás hasta haberme habitado.
Aquí te espero.


(Carta de la Luna al Hombre.)

Sincronía.

Te contemplo desaparecer en el horizonte, permanezco inmóvil y el tiempo nos reencuentra.
-Me he alejado tanto que he regresado. Susurras mientras rozas tu cuerpo con el mío y vuelves a partir.
- Lo sé, es tu naturaleza. Pero aquí estaré, porque es la mía.

(Diálogo de desamor de la Hora con los Minutos)

Besos Exiliados

Lo besa y lo suelta, ocultamente, sin percepción suya ni tuya, pero al fin lo besa. Sólo por escapar, ni más ni menos que por tu espera y ausencia, a El lo besa. No con sus labios, sino con la piel.
El cuerpo en la Lengua,
la Lengua en el cuerpo,
Besa la Lengua con el cuerpo que no besa por tu ausencia,
besa con palabras.
Lo observa con tu silencio y su parecer, que es tan igual o tan distinto que no sabe quién es quién, pero besa.
Besa la ilusión que encarna su cuerpo.
cuerpo que no hace más que inventar
modos absurdos de besarte.

Silenciosamente va inventando el amor, que a ella le recuerda a El, no ese, sino otro. Y late su mirada desde el rabillo del ojo izquierdo, mirada de sol, que abarca la ciudad toda. Sin embargo decide no amarlo con tu amor. Sus ojos piden perdón por no poder besar. Y si besan, también piden perdón, por besar desde el exilio.
Porque fue besada en el exilio, no lo besa.

presente extendido

Hoy es la segunda oportunidad de ayer. Y mañana, la conciencia de que hoy no bastará.

Edad.

El sol
Quiere soltar
Su soledad.

Otra estrella
Igual o más solitaria
Lo acompañará a vagar

Para que el universo
No le acontezca
Tan desolado.

Siguen viajando
Y todavía no amanece…

Rang

El teléfono sonaba. Desde adentro, empezaron a brotar sus palabras. Por momentos creía estar escuchando una vieja cinta, alguna grabación de mí misma. Pude escuchar lo que ella intentaba decir con aquello que no pronunciaba. No eran mis oídos los que oían, eran mis recuerdos los que la escuchaban. Sus frases encajaban perfectamente en las cicatrices y surcos de mi piel. Ojala ella haya oído con exacta intensidad. Y hayamos encontrado, entonces, la naturaleza del diálogo; donde las voces no nacen en la boca, sino en muchos otros lugares.

Blanca.

La miré y sus ojos me transportaron hacia la historia de su vida. Y mientras ella hablaba, yo imaginaba cómo había llegado hasta acá y las Miles de palabras que estaban esperando, separando aquella infancia de esta absurda actualidad.

Gabriela.

Ella me lee.
Es una habitación pequeña,
Con infinitas cosas para distraer la atención.
Pero sigue leyendo
Y los personajes brotan de su voz.
Ya no somos dos.
Otra ella nos da las buenas noches,
La prostituta y la misionera
Ya pasean por el cuarto.
La historia de un Ella con aptitud para la crueldad,
una reina delicada,
el amor en un tranvía,
una escritora y sus felicidades clandestinas,
parecidas a las mías.
Ya no son dos.
Todas ellas, la otra ella y yo, una son.

Antes

Mucho Antes que nacieras,
Poco Antes que salga el sol.
Ahí está.

La Tierra de Antes.

Las cosas no son como Antes.
Ya no eres el de Antes.
Antes los niños…

poblada
con recuerdos.
e historias.


Antes de ayer.
Antes de Jesucristo.
Antes que nada.
Antes de las tres.

Todos los tiempos son Antes
O lo serán mañana.

Si lo hubieras dicho Antes.

En Antes quedan atrapadas
las posibilidades.


Yo estaba Antes.
Me bajé unas paradas Antes.
Como el ejemplo dado Antes.

Siempre hubo algo Antes.


Entonces,
Antes de cruzar la calle,
Antes que me olvide,
Damian
Te confesaré:
Yo también quisiera encontrar

A n t e s.

Punto y Línea

De vez en cuando me imagino
como un mero punto,
con infinitas posibilidades de ser.

El tiempo restante,
como un montón de líneas
Que muchos miran y no le encuentran sentido.
Pero otros contemplan
y lo llaman arte.
Soy,
un punto de vista.
(fragmento Abracadabra)

Ningún hombre es una isla III. Vendedor de sonrisas

Pasan manos en los bolsillos, miradas al suelo, esperas en las esquinas. De este lado, preguntas qué escribo. La escritura se detiene, porque encuentra una nueva excusa. Te descubre, regalando sonrisas para ganar tus propinas. Entonces ahora mis monedas son letras. Dejo que la mano llene la hoja de palabras porque tu sonreír las merecen, Sonrisa de dulce señor. Te dejo el abecedario entero, pero te debo la combinación.

imaginario

La escritura es el límite de la imaginación. Permite que el hombre imagine; pero que no viva en un mundo imaginario. El poeta se protege de sus ideas, escribiendo.